Desde el principio

La realidad se me presenta

como una extraña cuyo rostro

recuerdo haber querido olvidar

desde la sangre derramada

por la primera herida infantil.

Entrañable

Tu sexo es una tradición de sueños realizados

cuyo único misterio es el tesoro del instinto.

Tu sexo es un silencio de orilla espumosa

cuya lengua nos cuenta el origen de la vida.

Tu sexo sin alma podría ser tu corazón;

tu sexo alado en sentimientos sin dudas

eres tú.

Tu sexo es un anhelo de tierra sedienta y libre

que presiente nubes con su ansia de tormenta.

Tu sexo es una honesta promesa insinuada

que jamás falta a su lasciva palabra de amor.

Tu sexo fluye saciando mi destino;

tu sexo palpita destinando mi sed.

Tu sexo es puerta principal de tus entrañas

y yo, muy despacio, llamo desde el umbral,

con el ritmo del tacto embargado en su deleite,

con el sabor empapado en húmeda invitación

a entrar e inundar tu interior con el mío.

Futuro

I

La tarde, como una vela que mengua,

se consume en trémulas horas sin fe.

Cuando la infinitud sueña eternidad

y la eternidad es pesadilla, nunca sé

dónde acaban los presagios del alma

y cuándo empieza uno a comprender

que no hay lugar que tenga mi nombre

ni tiempo que haya pensado en volver.

II

Remar por amor es una deriva vocacional:

la certeza de saberse perdido

y sentirse,

instintivamente,

vivo.

Extracto de "Te escribiré" (III)

Estoy en la cama con ella. Estamos desnudos. Completamente desnudos. Entregados y seguros en nuestro quehacer. Todas las terminaciones nerviosas de nuestros respectivos cuerpos tienden a unirse en su frenética y excitada actividad, de modo que el cuerpo resultante, uno sólo, calcula sus movimientos para que el placer sea maximizado como los beneficios de una sociedad limitada. Se escuchan algunos ruidos extraños que proceden del pasillo. Los ignoro. Siento que estoy a punto de recibir varias lecciones de esta mujer. Sin duda, hay mujeres que conciben, interiorizan y viven el placer sexual de un modo que sabiamente combina el instinto más animal con la sensibilidad más propia del ser humano. Estas mujeres construyen momentos de intensidad semejante a esos recuerdos que resumen años y años de una satisfactoria historia de amor. Siento cómo me posee el cuerpo de un animal y el alma de una mujer. Pero las lecciones no llegan; he de conformarme con su intuición. Los ruidos del pasillo corresponden a alguien que está intentando forzar la puerta y, tras varios intentos, lo consigue. Entonces entra con la mirada inyectada en sangre, cargada de odio, gritando: "¡Es la última vez, ésta es la última vez, zorra!" Y yo salto de la cama como enloquecido, pues el tipo en cuestión, de porte considerable, empuña un cuchillo con su mano diestra. Pero él se detiene y clava sus ojos en mí, mutando en ese instante: el brillo de su mirada refleja desprecio, casi pena, pero ni un destello de odio. Eso me resulta tan extraño que mi gesto casi le interroga. Y como respuesta recibo un golpe tremendo en la cabeza que logra apagar todas las luces.

Extracto de "Reunión", cuento de Julio Cortazar

Pobre amigo, me daba lástima imaginarlo defendiendo como un idiota precisamente los falsos valores que iban a acabar con él o en el mejor de los casos con sus hijos; defendiendo el derecho feudal a la propiedad y a la riqueza ilimitadas, él que no tenía más que su consultorio y una casa bien puesta, defendiendo los principios de la Iglesia cuando el catolicismo burgués de su mujer no había servido más que para obligarlo a buscar consuelo en las amantes, defendiendo una supuesta libertad individual cuando la policía cerraba las universidades y censuraba las publicaciones, y defendiendo por miedo, por el horror al cambio, por el escepticismo y la desconfianza que eran los únicos dioses vivos en su pobre país perdido.

Todos los versos

Todos los versos son equidistantes al corazón de la tierra

y vuelan sin rumbo, confundidos entre un plumaje

que nunca sirvió de abrigo al cuerpo de ningún ave,

por inmenso, abierto y acogedor que fuera

el cielo que soñara el embriagado poeta.

Todos los versos eternizan en un instante lo efímero,

inmersos en el mar etéreo donde se concretan,

como peces moribundos, hambrientos y carnívoros,

los males de Pandora, los que allanan la morada

y envenenan el alma del embriagado poeta.

Todos los versos derraman sangrientos borbotones de ilusión

que alivian la sarna de las pieles más débiles

y tiñen de luz el túnel hacia el cementerio

en un intento suicida de transparentar la conciencia

agónica y esperpéntica del embriagado poeta.

Todos los versos parchean las inclemencias perpetuas

que dignifican la condición inerte de la piedra

frente a la vitalicia infamia del bípedo exterminador,

paradójico y absurdo como un filósofo fascista

que razonara la libertad del embriagado poeta.

Todos los versos son esqueléticos lances de humanidad,

muestras quejumbrosas de dolencias infinitas,

alabanzas sinceras a la belleza sin cánones ni artificios;

expresiones legibles de sueños, anhelos y deseos

desde lo más vivo del corazón del embriagado poeta.

Extracto de "Contrapunto", novela de Aldous Huxley.

El progreso industrial entraña la superproducción, la necesidad de adquirir nuevos mercados, la rivalidad internacional, la guerra. Y el progreso mecánico entraña más especialización y estandarización del trabajo, más diversiones colectivas y preparadas al por mayor, disminución de la iniciativa y de las facultades creadoras, más intelectualismo y el atrofiamiento de todas las cosas vitales y fundamentales de la naturaleza humana, más fastidio y agitación, que no puede tener otro resultado que la revolución social. Cuéntese o no con ellas, las guerras y las revoluciones son inevitables si se permite que las cosas sigan su curso actual.